Yas;

Una flor de titanio,
Trotamundos solitaria.
Dulce como el perfume,
y fuerte como el whiskey.
Puedes intentar pararla,
pero no lo conseguirás.

Porque ella...
Ella,
pelea como una chica.

Espirales áureas (II)

Te mientes.
Me mientes.
Te miento.
Lo hacemos sin querer.

Te niegas a creer que hay algo más en ti aparte de líneas rectas.
Te niegas a aceptar que eres más, que eres apasionado de los edificios antiguos con mucha historia que contar.
Déjame decirte algo,
¡Eso es arte!

El arte es todo.
Todo es arte.
Aquello que te hace sentir.
Es arte.
Y si me dices que no sientes el arte, me mientes.
Examinas los edificios con el mismo cariño con el que lees mi cuerpo.
Te cuentan su edad, sin que les preguntes.
Os entendéis sin palabras.

Sé de sobras que te da miedo el rechazo.
Que tus dibujos no sean buenos.
Que te digan que son terribles, horribles o malos,
En comparación con los de...
Pero ¿Quién es nadie para decidir que es artístico y que no?
¿Quién decide que debería ser bonito a los ojos de todos,
cuando todos tenemos un concepto de bonito distinto?

El arte es todo.
Todo es arte.
Aquello que te hace sentir es arte.
Me haces sentir más que nadie.
¿Sabes qué significa?
Exacto.
Mi arte.

Espirales áureas (I)

Quiero saber como se siente la magia,
Quiero que me trates como si no fuera de este mundo.
Como si fuera arte.
Pero no me tratas como tal,
Y de eso no puedo culparte.

Simplemente no puedes,
Porque no sientes la magia,
Ni sientes el arte.

Eres más de dibujo técnico,
Y yo de dibujo abstracto.
Tu vives en círculos cerrados,
Yo vivo en unos desastres que no he pintado.

Me gustan la ciudad, la gente,
Lo único, lo diferente.
Te gusta lo verde, el campo.
Comer paella un sábado,
Con los de siempre.

Las diágonales exactas,
Los equilateros.
Yo soy una espiral aurea,
Me encuentras en todos lados.

Pero aún así, eres mi casa.
Adonde voy cuando tengo un mal día,
Donde me relajo, donde duermo.
Donde me rindo y me vuelvo débil.

¿Lo triste?
Solo estoy en casa dos veces por semana,
Pero aún así,
No te cambiaría por mi poeta favorito,
Los mejores versos que he leído.
Los que me hacen llorar, desgarrarme y reírme hasta morir.
Prefiero un minuto contigo,
Que una eternidad con cualquier otro.

No me tratas como si fuera arte,
Claro que no,
Porque no puedes,
Tu lo eres,

Y no te das cuenta.

Mientras no nos salpique.

Somos hipócritas,
sin remedio,
sin querer evitarlo.

Somos egoístas,
mentimos,
y no queremos darnos cuenta de que hacemos daño.

Fingimos pena por los niños
explotados en Thailandia,
pero compramos en Primark porque es más barato.

Levantamos carteles en contra del maltrato animal,
pero aquellos que defendemos,
son los mismos que comemos.

Nos quejamos de que los políticos mientan,
en la cara,
como si no hubiéramos contado mentiras más grandes.

Fingimos que los atentados nos importan,
pero que le follen a Siria.
Allí no ocurre nada ¿Verdad?

Queremos revolución,
pero no salir a la calle;
queremos cambios,
pero que otros los hagan por nosotros;
somos incapaces de buscar lo que queremos,
de luchar por ello.

Porque nos da igual.

Porque somos hipócritas,
siempre lo hemos sido.